Um pouquinho de Castro Alves...

Os três amores

I

Minh’alma é como a fronte sonhadora
Do louco bardo, que Ferrara chora...
Sou Tasso!... a primavera de teus risos
De minha vida as solidões enflora...
Longe de ti eu bebo os teus perfumes,
Sigo na terra de teu passo os lumes...
— Tu és Eleonora...

II

Meu coração desmaia pensativo,
Cismando em tua rosa predileta.
Sou teu pálido amante vaporoso,
Sou teu Romeu... teu lânguido poeta!...
Sonho-te às vezes virgem... seminua...
Roubo-te um casto beijo à luz da lua...
- E tu és Julieta...

III

Na volúpia das noites andaluzas
O sangue ardente em minhas veias rola...
Sou D. Juan!... Donzelas amorosas,
Vós conheceis-me os trenos na viola!
Sobre o leito do amor teu seio brilha
Eu morro, se desfaço-te a mantilha
Tu és — Júlia, a Espanhola!...

Na bagunça dos arquivos...

Arrumando as minhas pastas/arquivos no computador (ou tentando arrumar, rs), encontrei um poeminha de um tempo em que já fui mais romântica...

Amo-te

Amo-te, em silêncio.

No cuidado velado,

No carinho delicado,

No verso dedicado.

Amo-te, sempre.

No som do vento a assobiar,

Nas noites sem luar,

Ao ver o sol beijar o mar.

Amo-te, bem baixinho.

No bilhete não enviado,

No olhar envergonhado,

No sorriso acanhado.

Amo-te, do meu jeito.

No caminhar errante,

Na dor dilacerante,

Na alegria de um instante.

Amo-te, por inteiro.

No beijo não dado,

No abraço adiado,

No afago desejado.

Amo-te, em segredo.

Na alegria por te ver,

Na dor de não te ter,

Na insistência em te querer.

Parte 3

Jogando conversa -
ou a moça, o romântico, o introspectivo e o fazendeiro

- Adorei o poema, mas... só você mesmo! Disse a moça, rindo e bebericando o vinho.

O romântico deu voz à interrogação estampada em sua testa.

- Por que dizes isto?

- Você é a única pessoa que eu conheço capaz de usar um objeto insignificante para fazer uma declaração de amor.

Ambos riram.

- Mas, agora, ele perdeu a insignificância. Tornou-se um elo que me une à minha amada.

- E o que ela achou do poema? Perguntou a moça, curiosamente.

- Não sei, senhorita.

- Não sabe?! Como assim? Ela não disse nada?

O romântico ajeitou-se na espreguiçadeira, contemplou a taça de vinho que tinha nas mãos, e respondeu, sem tirar os olhos da taça.

- Como poderia dizer, se não o leu?

A curiosidade da moça cedeu lugar a um leve desapontamento. O romântico prosseguiu.

- Não lho dei.

O desapontamento da moça tornou-se mais denso.

- Não? Qualquer mulher ficaria lisonjeada com aqueles versos.

- Decerto que sim... Talvez, algum dia, recitá-lo-ei à beira da marquise do quarto de dormir. Então poderei ouvir o que ela tem a dizer sobre o poema ou correr de um banho frio.

A moça olhava atentamente para o romântico.

- E por que não o fazes?

- E por que haveria de fazê-lo?

- Ainda que não lhe corresponda o afeto, ela gostará do poema. Além do mais, para quê um poema dedicado, se a musa não irá conhecê-lo?

O romântico levantou-se; pegou o chapéu sobre o piano. Entregou a taça vazia à moça e beijou-lhe a mão.

- Ao poema basta ser poema. A mim, me basta exprimir com intensidade o que sinto.

Pôs o chapéu na cabeça, e saiu.

A moça ficou imóvel por alguns instantes, pensando. Pela janela, viu o romântico cruzar o portão e ganhar a rua. Percorreu a sala com os olhos, até pousá-los no rolinho de papel. Ela pôs a taça a um canto e pegou o rolinho. Leu o poema mais uma vez.

A coleção de pedras e rolinhos estava aumentando.

Parte 2

Jogando conversa -
ou a moça, o romântico, o introspectivo e o fazendeiro

Sim. Em um dia a moça resolveu juntar os três. No outro, como metamorfose ambulante que era, titubeou... mudou de idéia. Olhando para o teto, riu de si mesma. Pensando alto, se perguntava: “Juntar os três? Por quê? Para quê?”. Tentava recordar que fios de pensamento a levaram a cogitar tal encontro, mas a memória lhe deixara na mão. Talvez não fosse problema da memória, talvez a idéia tivesse simplesmente surgido, e pronto! Mas, agora, ela procurava razões para promover o encontro; e não as via. Muito pelo contrário.

Seria uma mistura interessante? E para quê misturar? Não lhe era suficiente ter os três, um de cada vez? Seriam o fazendeiro, o romântico e o introspectivo conhecidos entre si? E se fossem? E se houvessem desafetos antigos entre eles? Que reunião inoportuna...

Um estalo! Alguma coisa havia caído no chão. A moça levantou-se e foi verificar. O barulho parecia ter vindo da varanda.

E fora mesmo na varanda o barulho. No chão, havia uma pedra atada, por um laço de fita, a um rolinho de papel. Curiosidade em saber quem arremessara ou mandara arremessar a pedra, ela não tinha. Nem precisava abrir para saber de quem se tratava. A curiosidade estava em saber o que o romântico havia escrito desta vez...