palavras, palavras, palavras

Infinitos gerúndios

2012-01-07T10:40:00.000-02:00

Estou cansada de criar, mas sou obrigada a continuar criando.

Estou cansada de pensar, mas sou obrigada a continuar pensando.

Estou cansada de produzir, mas sou obrigada a continuar produzindo.

Estou cansada de obrigações, mas sou obrigada a continuar me obrigando.

Totalmente In

2011-12-11T14:25:00.001-02:00

Insensível

Insuportável

Inabitável

Insana

... e nem é TPM...

O cavaleiro inexistente

2011-10-26T14:09:00.003-02:00

Mais uma vez, Calvino e eu.
É um daqueles livros que emudecem, e que alimentam, e que dizem o que havia para ser dito. E pronto. Não quero dizer mais nada. Não preciso dizer mais nada. Não quero ter opinião.
Faço silêncio. Reservo-me ao silêncio.
E nessa reserva, vou ler O Barão nas árvores, do mesmo Calvino... Malcriada que sou, abro mão da dissecação da obra e pulo para outra leitura...

Estações

2011-10-01T23:26:00.001-03:00

De dentro do quarto, ouço o farfalhar das folhas.
O frio do inverno permanece lá fora... Mas já é primavera aqui dentro. O lençol floral e o jardim de roupas coloridas espalhadas pelo chão me dizem isso.
Sim, meu amor, é primavera, e eu te amo (mas sob os nossos lençóis é sempre verão, né?)

Muda

2011-09-24T13:39:00.000-03:00

"Tudo que vale a pena na vida ou é roubo ou é regalo". Esse é o pensamento de um amigo, me contou o professor.

E eu, o que roubo? O que regalo?

Faladeira que sou, tagarela desde criança, de repente, me vejo emudecida, sem palavras.E eu, o que roubo? O que regalo?

Vejo apenas minhas mãos vazias... E afundo no silêncio abissal do meu pensamento...

Papo de leitora

2011-08-20T11:37:00.002-03:00

A menina chegou da escola esbaforida. Jogou a mochila no chão e logo entabulou uma conversa com a irmã:

- Tenho uma boa e uma má notícia.

- Hum?

- Já li os textos do livro de português quase todos.

- Essa é a boa ou a má notícia?

- Nem uma coisa, nem outra.

- Hã?

- A boa notícia é que eu gostei dos textos.

- Que bom! Tem algum da Ruth?

- Não. Não tem nenhum dela, mas eu descobri autores novos. E fiquei com muita vontade de conhecer os livros de onde as histórias saíram.

- É uma boa notícia mesmo... E qual é a má?

- Fui visitar a biblioteca da escola.

- E por que isso é uma má notícia?

A menina respondeu tristonha:

- Porque a biblioteca não é uma biblioteca. Tem uma placa na porta da sala, mas lá dentro só tem cadeiras; nenhum livro.

- Que triste...

- É... Eu não entendo... Se os textos do livro de português deixam a gente com vontade de conhecer as histórias até o fim, os livros com essas histórias completas não deveriam estar na biblioteca da escola, para a gente ler?

...para uma pequena grande leitora ;-)

De Pessoa

2011-08-14T12:14:00.001-03:00

"Encontro às vezes, na confusão vulgar das minhas gavetas literárias, papéis escritos por mim há dez anos, há quinze anos, há mais anos talvez. E muitos deles me parecem de um estranho; desconheço-me neles. Houve quem os escrevesse, e fui eu. Senti-os eu, mas foi como em outra vida, de que houvesse despertado agora de um sono alheio.
"É freqüente eu encontrar coisas escritas por mim quando ainda muito jovem – trechos dos dezessete anos. E alguns têm o poder de expressão que me não lembro de poder ter tido nessa altura da vida. Há em certas frases, em vários períodos, de coisas escritas há poucos passos da minha adolescência, que me parecem produto de tal qual sou agora, educado por anos e coisas. Reconheço que sou o mesmo que era. E, tendo sentido que estou hoje num progresso grande do que fui, pergunto onde está o progresso se então era o mesmo que hoje sou.
"Há nisto um mistério que me desvirtua e oprime".

Fernando Pessoa, Livro do Desassossego

Flashback

2011-08-11T10:25:00.002-03:00

by Deviantart

Com a caixa de recordações no colo, olhava fotografias (algumas amareladas pelo tempo, todas com marcas de impressões digitais, que indicavam os muitos toques), relia cartas e, presa num flashback, tinha medo de criar novos enredos, de viver novas histórias.

Do que eu não sei

2011-07-31T10:33:00.000-03:00

... um cheiro que perfuma minha alma, incendeia meu desejo, e que nunca esteve em minha pele...

“e é só você que tem a cura pro meu vício de insistir nessa saudade que eu sinto de tudo que eu ainda não vi”

Reflexos

2011-07-06T09:27:00.000-03:00

Tez limpa.
Pele nua.
Carne crua.
Cara a cara.
Olha-me nos olhos e perscruta-me:
- Quem és?
- Quem sou?
- O que és?
- O que sou?
De quem é esse rosto? De quem é essa face? O que é esse rosto?
Conheço, mas não reconheço... Ou reconheço que não me conheço?!
Deleito-me com o que vejo, e reconheço que me espanto no que conheço ao comparar o fui e o sou.
Reconheço no que fui o que me tornou. E sendo eu mesma outra no futuro e no passado... sendo, sou presente eu mesma.

Cama de casal

2011-06-19T17:13:00.000-03:00

Definitivamente, eu detesto cama de casal.
E detesto a ideia de que essa cama, hoje minha, um dia foi nossa.
E fico pensando no que falta, em vez de aproveitar o espaço que sobra.
Acho que vou jogar essa cama pela janela e depois comprar uma solteiríssima estreitíssima para colocar no lugar dela.
Prefiro sentir falta do espaço do que sentir falta de você.

Fim?

2011-05-15T17:40:00.001-03:00

Outra dia, andei lendo algumas coisas de física (como pessoa leiga que gosta de história da ciência). E, para variar, fiquei ruminando, pensando cá com os meus botões... Mas, dessa vez, as minhas divagações se dirigiram para um assunto sobre o qual as pessoas gostam de falar pouco (ou pelo menos eu gosto de falar pouco): o fim. Não tem nada a ver com 2012, e sim com o fim de cada um e de todos .

Já parou para pensar que a gente começa a morrer quando a gente nasce? Que a morte está intrínsecamente ligada à vida? Eu já havia pensado nisso, mas isso nunca havia me ocorrido de uma forma tão dura; isso nunca havia me tocado de uma forma profunda.

Fiquei pensando nas frutas, e cheguei à conclusão de que somos como elas. Os nossos ciclos de vida são muito parecidos!

Imagine uma fruta... Uma manga, por exemplo. A manga nasce, miudinha, verdinha... vai crescendo... crescendo... sua coloração vai mudando... atinge uma fase em que está em sua melhor forma... torna-se um fruto robusto e cheiroso, com sua casca lisinha... e ali, ainda no pé, a coloração vai mudando... a casca enrugando... a robustez se esvaindo... até o ponto em que não há mais força para manter-se unida à mangueira, onde nasceu e viveu, e terminar no chão, no solo, tragada (ou acolhida) pela terra... É esse o seu ciclo, iniciado no momento em que começou a existir... O organismo que abriga a potência do começo (da vida), também abriga a potência da fim (da morte)...

E nós somos assim. E tudo na natureza é assim... ou quase tudo...

Intrigam-me as árvores. Embora sintam e apresentem os traços do tempo, elas não morrem de morte de morrida. As árvores nascem, crescem, se reproduzem e... se renovam! Sempre.

Acho que eu preferiria ser árvore. Acho. Não sei.

Volto a pensar na manga. Depois de acolhida pela terra, ela poderá originar uma nova mangueira... ela carrega em si a potência de uma nova árvore... e a àrvore não morre!

Será que isso é a vida eterna?

No museu

2011-05-07T00:14:00.000-03:00

Visitando dois museus de uma capital aqui do Brasil, tive vontade de conversar com os seguranças que trabalhavam neles. Em um deles, conversei com um senhor que ali trabalhava há mais de dez anos e com um rapaz mais novo, que estava neste emprego há alguns meses. Dentre outras coisas, na simpática prosa que engatei com um de cada vez, perguntei-lhes o que achavam de trabalhar ali. O primeiro respondeu que era um privilégio estar perto de obras tão importantes e começou a falar-me sobre sua preferência pelos quadros de Renoir. O segundo disse que era muito bom ver de perto obras sobre as quais ouviu falar na escola e que estar ali era uma aula de história. Citou um dos quadros, dizendo que tinha visto sua imagem em um livro de literatura no Ensino Médio. No outro museu, também conversei com duas pessoas, um rapaz e uma moça. Ela estava ali há dois anos e ele há alguns meses. Ao fazer a mesma pergunta do museu anterior, a reposta de ambos, um por vez, selou as conversas num “É legal”.

2011-03-28T22:00:00.000-03:00

Acordou com vontade de mar.
Não era vontade de praia, era vontade de mar, que são coisas bem diferentes.
Queria o calor morno da areia, uma sombra, o silêncio do mundo e o canto das ondas quebrando.
Queria a imensidão do vazio, a ausência de todos, a presença de si mesma... e todo tempo do mundo para ficar assim...

Elogio

2011-03-06T11:02:00.000-03:00

Ô vidinha trivial, trivial demais: feijão, bife, arroz e batata frita.

Cansei do cotidiano, Chico. Todo dia ela faz tudo sempre igual!!

Vamos fugir? Vamos fugir desse lugar?

Meu Deus, pra que é que eu fui crescer?!?!?!

Quero voltar para a Terra do Nunca.

Por que é que eu soltei sua mão, Peter?

Image by Saxton Freymann

Só tu

2011-01-23T14:36:00.001-03:00

(Arrumando gavetas, olha só o que eu encontro...)

Dos lábios que me beijaram,
Dos braços que me abraçaram
Já não me lembro, nem sei...
São tantas as que me amaram!
São tantas as que eu amei!

Mas tu - que rude contraste!
Tu, que jamais me beijaste,
Tu, que jamais abracei,
Só tu, nestalma, ficaste,
De todas as que eu amei.

Paulo Setúbal

(... será que todo mundo tem um amor inesquecível?)

O médico e o monstro

2011-01-21T10:46:00.001-03:00

Até bem pouco tempo atrás, para mim, O médico e o monstro se referia apenas ao texto de Paulo Mendes Campos, que li quando criança. Naquela tenra idade, nunca tinha ouvido falar Robert Louis Stevenson, nem imaginava a intertextualidade existente entre a novela do escocês e a crônica do brasileiro.

O texto de Campos é uma boa lembrança em minhas memória de escola (ou, melhor, todo aquele volume da coleção Para gostar ler), e se antes já gostava dele, agora gosto mais ainda. Mas, vamos ao texto de Stevenson.

Um excelente estilo narrativo, um mistério envolvente, um suspense crescente, segredos guardados em evelopes lacrados, a medida certa para aguçar a curiosidade.

Dr. Henry Jekyll, médico conhecido e respeitado por suas virtudes, morais e profissionais, na Londres do século XIX. Edward Hyde, sujeito apavorante, presença aterrorizante, a ausência de tudo que é considerado virtuoso; uma aparição do demônio. Dois seres totalmente diferentes, física e psicologicamente. E uma ligação misteriosa ente os dois, o virtuoso e o outro desprezível. E é essa ligação que inquieta e intriga o Sr. Utterson, advogado e amigo de Jekyll.

Acompanhando Utterson, o leitor se emaranha na trama dessa obra meio fantástica, meio ficção científica. E, cada vez mais, as inquietações do advogado passam a ser suas: o que se passa ente Jekyll e Hyde? Quem é Hyde? Junto com Utterson, descobrimos que Hyde é Jekyll, e que Jekyll é Hyde. Não são dois, mas um só, uma pessoa só.

Movido pelo desejo de experimentar coisas que a sua vida regida pela moral e pelos bons costumes – civilizadinha, certinha, castinha, boazinha – não permitia, o Dr. Jekyll criou uma poção que libertava o seu lado animalesco e perverso, e o transfigurava em um outro eu diametralmente oposto: Hyde, que fazia tudo aquilo que Jekyll não se permitia.

É a história do ser humano que quer ser civilizado, mas se atormenta com o seu lado animalesco reprimido em nome dessa mesma civilidade desejada. É a culpa e o senso de responsabilidade – aprendidos, diga-se de passagem – lutando com o desejo de experimentar uma vida de prazeres intensos, livres de restrições e convenções, do ódio sem culpa, de desejos violentos. A tal poção não criava nada novo, só colocava para fora aquilo que já existia em Jekyll, aquilo que era Jekyll: Hyde (e algum leitor de Freud vai dizer: Id e Super Ego! O duelo psíquico da teoria freudiana)

Como diria Nietzsche, humano, demasiado humano…

P.S. Não considero uma boa idéia lê-lo antes de dormir. Se começar, estará correndo o grande risco de trocar suas horas de sono por uma envolvente e sedutora leitura, que você só vai querer largar no fim...

Inércia

2010-12-19T14:07:00.000-03:00

"É mentira.

Não estou bem.

Nada está nada bem".

Era o que ela dizia bem alto, em frente ao espelho.

Há dias esperava aquela visita, aquele telefonema, aquele e-mail... Mas hoje acordara sem paciência. E a curiosidade em saber o que se passava por lá só crescia...

Estava cansada de esperar por aquele telefonema que disessesse tudo aquilo que, no fundo mais fundo de si, ardentemente desejava ouvir. Cansou de fingir para ele e para si mesma que estava tudo bem.

Se as portas não foram fechadas, por que não ultrapassavam o limiar? Sentia-se parada diante da soleira.

E o desejo de ver, de estar, de sentir, de amar, doía. A vontade era sair correndo, e ir lá, e dizer que para ela não acabou, e reconhecer o quanto sentia sua falta, e admintir que não era tão forte assim...será que ele nunca percebeu? É, na verdade, ele nunca foi bom de entrelinhas.

A vontade era sair correndo debaixo de chuva e ir ao seu encontro, parar molhada na porta da casa e se aquecer naqueles braços.

E decidiu ir assim mesmo, naquele instante, naquele ímpeto, daquele jeito - despenteada, descalça e com sua camisola de boneca cor de rosa.

Pegou a chave do carro e ficou balançando-a em frente ao nariz, talvez tentando se hipnotizar.

Mas entre as quatro paredes, entre a janela e a porta escancaradas, não achava jeito de sair.

Não estava chovendo, e a luz da lua cheia invadia todo o quarto.

É que, no fundo, sou romântica

2010-12-02T11:40:00.002-03:00

Ando cansada, muito cansada, dessa mania (coletiva?) de beijar sem se envolver, de transar sem se gostar (às vezes é até bom, mas se for só assim, sempre assim, enjoa). Cansei da banalidade das palavras gastas e vazias, da superficialidade. Cansei desse jeito de namorar mais ou menos, de gostar mais ou menos, de amar mais ou menos. Cansei de meias medidas.

Alguém tem um copo cheio?

(De)vagar

2010-11-21T18:06:00.000-03:00

Toc, toc, toc, toc. Era o que ouvia ao sentir o impacto do salto do sapato contra a dureza da calçada de concreto no seu passo rotineiro e apressado.

Uma fenda mínima na passarela de concreto atravancou o seu passo, descompassou o compasso. Com o susto de quase ir ao chão, ela parou. O coração acelerou. Respirou fundo.

Naquela manhã de sol ameno, o vento roçava as folhas das árvores do outro lado da calçada. Entre uma e outra, um matiz de luz e sombra. Na linha do horizonte, entendeu porque uma reta é um conjunto de pontos infinito. Pensou no trabalho, nas quatro paredes, na ausência do sem fim... e não teve vontade de ir. Pensou em ficar ali.

Tum, tum. Tum, tum. Tum, tum. Ouvia seu coração pulsar de par em par...

E num acesso de irresponsabilidade, e num amplo desejo de liberdade, mudou o caminho, atravessou a rua, desviou a rota. Escutou os passos do seu sapato sobre folhas secas. E cansou-se de olhar o mundo de salto alto.

De pés no chão, sentiu a terra entre os dedos. Abriu os braços. Tirou o vento para dançar. E ao som de pássaros, celebrou a vida.

2010-11-20T21:06:00.003-03:00

Quero viver, mas não sei por onde começar.

Quero escrever, mas não sei o que dizer, não sei como fazer.

Procuro inspiração, mas só encontro o vazio; me encontro no vazio. No vazio onde tudo sobra, no vazio em que você falta. Procuro palavras, persigo ideias. Diante da imensidão vazia da tela, vejo o reflexo do meu rosto nela. Vejo o quarto, vejo os móveis, vejo os seus meus livros, vejo tudo... só não vejo seu rosto, só não vejo você.

by DevianArt

Mais do mesmo?

2010-11-10T21:52:00.002-03:00

Essa notícia eu já vi

Esse livro eu já li

Essa foto eu já tirei

Por esse filme já chorei

Essa música eu já toquei

Com esse sonho já sonhei

Tudo novo de novo?

Sempre mais do mesmo?

Ah! Cansei!

Eu quero é novidade...

No sense? Só sense!

2010-11-07T22:26:00.000-03:00

No enlaço do laço do nó do abraço

Na mistura que figura a fulgura da nossa loucura

No embolado apertado do emaranhado engalfinhado

No calor fervente do amor ardente

Na conexão da ligação dessa fusão

Na pele que adere e não repele

Na boca louca na nuca

No enlaço do laço do nó do abraço

Nós consumimos o S de sós

Nós nos devoramos nós

E somos só o nó de dois num só

Sem fio

2010-10-24T19:40:00.003-03:00

Quarta-feira à noite. Salvos da prova por um triz. A notícia de que o professor não viria dar aula foi um verdadeiro presente dos deuses, e digno de comemoração.

Decidiram comemorar tomando chopp em um barzinho perto da faculdade. Na mesa, casados, solteiros e enrolados bebiam e riam. E entre uma besteira e outra, ela viu aquela verdadeira aparição entrar no bar com uma mochila nas costas. Pele bronzeada, cabelos grisalhos, jeans e camiseta. Pinta de George Clooney com charme de Richard Gere. Perfeito!

Ela, apesar de fedelha, tinha uma queda por homens maduros.

Ouvidos na conversa da mesa, olhos atentos ao movimento da aparição.

Ele sentou-se em uma mesa num canto mais reservado e cumprimentou o garçom que, minutos depois, voltou com uma garrafa de vinho. Ele parecia tranquilo, e não dava sinais de estar esperando alguém. Abriu a mochila, pegou um notebook, pôs sobre a mesa e em seguida conectou um modem de internet móvel.

Ela maquinava uma forma de chamar-lhe à atenção, de se aproximar, de puxar conversa. Ele estava com o rosto iluminado pelo brilho da tela do computador. Ela continuava maquinando e olhando...

Repentinamente, ele esboça um sorriso.

Sorriso para ela? Não, para a tela!

Ele sorria, escrevia, gesticulava; gesticulava, escrevia, sorria. E ela? Ela nada entendia e não acreditava no via: agora era um brinde!! Só faltou dizer saúde (ou será que ele escreveu?) Brindar com a tela do computador??? Como assim??? "Ei, olá, tem gente aqui, óóó!! Ao vivo e a cores!!!" era o que ela tinha vontade de dizer.

Nocauteada por um computador, e ela não teve a menor chance. Nem sequer um olhar foi trocado.

E o que mais a intrigava era aquele sorriso de orelha a orelha que ele tinha no rosto. Era o fim!

Além de ter uma queda por homens mais velhos, ela também era muito curiosa. Qual era o motivo daquele sorriso? Quem recebeu aquele brinde? Era uma questão de honra saber.

Ela levantou-se e foi em direção ao banheiro, por sorte, poderia passar perto da mesa e olhar pelas costas dele o que tanto fazia no computador...

Janela de um mesageiro instantâneo aberta, webcam ligada, uma chamada de vídeo e uma mulher com uma taça do outro lado da tela (quem sabe do outro lado do mundo!!!!).

Só restava beijar a lona.

Um homem com um notebook em um bar e isolado do seu entorno, imune a todos os olhares e sorrisos. Era melhor que ficasse em casa!!! E depois ainda dizem que a tecnologia aproxima as pessoas!!! Aproxima quem?? Conversa pra boi dormir.

Maldita internet móvel, maldita wireless, maldito mensageiro instantâneo, maldita webcam!!!

Golpe certeiro.

... e nas muitas tramas do tecido da vida, ela foi nocauteada por uma rede sem fio...

Máximas

2010-10-19T08:07:00.000-03:00

“Saudade é uma palavra que passa. Lembrança é uma palavra que fica. Vida é uma palavra que não para, segue sempre em frente”

“Prefiro encarar a vida como uma coleção de crônicas e contos do que como uma longa história...”

“A dança é a kriptonita do meu superego”

(photo by deviantart)

Pedido

2010-10-10T18:58:00.006-03:00

Entre em meu mundo sem pedir licença.
Chegue feito furacão: me faça perder os sentidos, o juízo, o chão.
Penetre em meus desejos mais íntimos.
Bagunce a minha cabeça.
Roube meus pensamentos.
Confunda minhas certezas.
Abale as minhas estruturas.
Imploda minhas muralhas.
Ache o fio do meu labirinto.
Grude em minha pele.
Embriague-me com seu cheiro.
Misture os nossos gostos.
Altere o tempo.
Desorganize o espaço.
Envolva-me em tuas pernas.
Prenda-me em seus braços.
Beije-me até tirar o fôlego.
Mude o tom da canção.
Penetre em meu corpo,
alma e coração.

Vou parar de ler!

2010-09-26T10:37:00.007-03:00

Decididamente, vou parar de ler!
Isso é uma praga, é pior do que saúva em plantação de mandioca, é pior do que bactéria em ferida, é pior do que corrente cirulando por e-mails, pior do que piolho em cabeça de criança na escola.
Toda vez que leio, me dá uma votade de ler mais!!
Com a leitura não existe essa história de matar a fome; quanto mais se come, mais se quer. E se não bastasse a minha lista interminável de livros que tenho vontade de ler, ainda me vêm as personagens de alguns romances falando com paixão de obras maravilhosas, de um autor isso, de um poeta aquilo, o que só faz aumentar a minha lista que não pára de crescer...
Aviso, se você não quer se viciar, evite o primeiro livro.
Antonio Frederico! A culpa é toda sua, sua e do seu laço de fita... ô poetazinho sedutor você, hein?
... mas à medida que escrevo essas linhas, fico pensando em como seria a minha vida sem a leitura...
Ai! não seria... o jeito é continuar trabalhando para comprar livro e, ao invés de saciar, aumentar o apetite, a fatura do cartão de crédito e o rombo na conta bancária...
Hum! Alguém poderá argumentar "mas existem páginas, como o Dominio Público, que disponibilizam muitos livros maravilhosos gratuitamente". Isso significa que posso economizar lendo na tela.
Sim, até certo ponto, isso é verdade. Entretanto, não resolve o meu problema.
No trânsito cada vez pior de Salvador, não posso imaginar sair de casa sem um bom livro de bolso na bolsa, a não ser que queira morrer de tédio. Então, preciso ter livros para levar comigo.
E o que fazer com os livros que baixei ontem lá no Domínio Público?
Socorro!!!
A minha dose de leitura diária só aumenta: na rua, o livro de bolso na bolsa (comprado); em casa, o livro digital na tela do computador (de grátis), a leitura antes de dormir... estou arruinada... não tem jeito... uma vida só é muito pouco...
E eis que um pop-up acaba de saltar aos meus olhos: promoção de livros com frete grátis!!! Não posso perder...
Viu, Antonio Frederico?! A culpa é sua, toda sua (e, a propósito, seus textos também estão lá no Domínio Público viu?!)!!!

Deixe-me!

2010-09-16T21:20:00.005-03:00

Eu não ando só pelos caminhos da vida.

Alguém me acompanha.

Alguém me persegue.

Urra em meu peito feito ventania,

A companheira dos que não tem companhia:

A minha solidão.

Sempre fria e velada,

Tem-me a ela aprisionada.

É fardo que carrego calada,

Que fez em mim sua morada.

Parte de mim, como letra e canção.

E se eu fosse morar na lua,

Distante da escuridão dessa rua,

Onde uma estrela maior brilha,

Voar num cometa sem deixar trilha?

Ela, ainda assim, me seguiria.

E se eu tivesse meu corpo

Dentro de uma cova fria?

Enterrado para sempre

Num verso cheio de melancolia?

A minh'alma, certamente, ela acompanharia.

Conversa com Drummond

2010-09-06T11:01:00.004-03:00

O mundo é grande
e cabe nesta janela sobre o mar.

O mar é grande e cabe
na cama e no colchão de amar.

O amor é grande e cabe
no breve espaço de beijar.

Na cama com Dom Casmurro

2010-09-02T15:32:00.004-03:00

Capitu traiu ou não Bentinho?
Essa é a pegunta que paira entre todos aqueles que leram Dom Casmurro, romance do escritor brasileiro Machado de Assis.
Bento Santiago, o marido ciumento; Capitu, a bela esposa de olhos oblíquos e dissimulados; Ezequiel, o melhor amigo de Bentinho e sujeito/objeto da discórdia. Esse é o triângulo da história, e sobre ele se têm construído hipóteses e mais hipóteses argumentando contra ou a favor da suposta infidelidade. Eu também tenho a minha. Acho que ela não o traiu. Por ora, isso não vem ao caso, pois esse não é o triângulo assunto desse post.
Então, vamos ao que interessa.
Outro dia, em minhas andanças pelo mundo, ouvi uma interessante história de uma leitora.
Ela era uma mãe de família, esposa e professora do Ensino Fundamental I em uma pacata cidade do interior. Recentemente havia se tornado estudante universitária também. E foi por causa da universidade que começou a ler Dom Casmurro.
Era sua leitura de cabeceira, pois depois de uma rotina de trabalho na escola, em casa e de outras atividades da faculdade, só lhe restavam os minutos finais do dia, antes do sono chegar.
O marido percebeu. Enquanto ele estava lá, deitado e cheio de saudades da mulher, ela, lia, sorria e suspirava. Ele, cansado de esperar, dormia.
Todo dia era a mesma coisa, recostava-se na cama com o livro nas mãos e deleitava-se com ele. O marido tentava se aproximar, fazia um chamego, mas ela prontamente dizia:
- Agora, não. Estou lendo.
Com o passar do tempo, o marido começou a não gostar nada daquela história.
- O que é que tanto você lê?
- É Dom Casmurro, de Machado de Assis.
- E quem é esse talzinho aí?
- É Bento Santiago. Mas deixe de conversa que você está me atrapalhando. Estou num momento importante da história.
O jeito era dormir. Então, o marido virava-se de lado na cama e ia procurar o sono para suprir a ausência da mulher.
Não sei quanto tempo a leitora levou para concluir aquele livro, mas sei que, por um tempo, Bento Santiago roubou de um marido instantes de carinho, chamego e aconchego com sua esposa. E ele, o marido, estava com o tal de Dom Casmurro atravessado na garganta. Cabra macho arretado que era, seria bem capaz de dar uma coça no tal Dom caso o encontrasse.
Um dia da caça, outro do caçador... Agora, o Dom Casmurro era sujeito/objeto de uma discórdia conjugal...
Quem diria, hein Bento Santiago?!

Amor

2010-08-09T20:10:00.004-03:00

Amor
é um gostar
que não diminui de
um aniversário para o outro.

Não. Amor é um exagero...
Também não. É um desadoro...

Uma batelada? Um enxame, um dilúvio,
um mundaréu, uma insanidade, em destempero,
um despropósito, um descontrole, uma necessidade, um desapego?

Talvez porque não tivesse sentido.
talvez porque não houvesse explicação,
esse negócio de amor,
ela não sabia explicar,
a menina.

(do livro Mania de Explicação, de Adriana Falcão)

Asas

2010-07-27T13:03:00.002-03:00

Entrou em casa esgueirando-se pelo corredor. Não queria ver ninguém. Alcançou o quarto e deixou o corpo deslizar pela parede; ficou no chão.

Uma dor profunda. Algo sufocado, aprisionado, queria sair, mas não sabia como fazê-lo. Ela era lágrimas compulsivas e soluços.

Procurou força onde não tinha e conseguiu jogar-se na cama. Deixou-se ficar ali. Tentou dormir. Pediu aos pensamentos que lhe dessem um instante de pausa, mas eles não foram gentis. Só restava esperar o momento em que o sono seria mais forte do que eles...

Acordou com um filete de luz que entrava pela janela. Era dia. Levantou-se. Olhou em volta. Só silêncio.

O tempo vai passar. Com o tempo, vai passar. Era o que dizia a si mesma em pensamentos.

Um passarinho solitário voava sob o céu. Ela o acompanhou com os olhos. Até perder de vista. Desejou ter asas que lhe levassem para longe de si mesma.

O que é arte?

2010-07-20T18:34:00.003-03:00

Outro dia, estava eu andando por um dos maiores e mais movimentados shoppings da cidade - com muita pressa, só pra variar - quando ouvi ao longe um som de saxofone. Boa música, bem tocada. Agucei os ouvidos para descobrir de onde vinha a música e fui até ela.
Um pequeno tablado, um homem, um saxofone e dezanas de pessoas ao redor. Eu ouvia a música. Eu olhava as pessoas; mirava suas expressões, silêncios, cochichos. Gente com sacola, gente com livros, gente com jaleco pendurado no ombro, gente com mochila, gente com carrinho de bebê, gente na cadeira de rodas, gente observando.
Fiquei pensando sobre a arte.
Acho que arte é essa coisa que faz dezenas de pessoas interromperem o fluxo acelerado do cotidiano e pararem no meio do shopping para ouvir música. Acho que é essa coisa que faz dezenas de pessoas estamparem no rosto um jeito de... um jeito de... ah! não sei jeito de quê, mas é tão bom...

Aulas de ortografia para computador

2010-07-09T21:50:00.000-03:00

Quem nunca vivenciou as dores e delícias da ferramenta de auto-correção dos editores de texto?
Que maravilha quando - na pressa, na ignorância ou na dúvida - aquela palavrinha grafada erradamente aparece sublinhada de vermelho e me permite retificar as imperfeições em meus escritos!!!
Que pesadelo quando, sem ser convidado, o recurso de auto-correção quer se intrometer entre o sujeito e o predicado da minha oração!!
Ultimamente, tenho sofrido muito, muito mesmo, por causa do Novo Acordo Ortográfico entre os países de Língua Portuguesa (que já não é nem mais tão novo assim... mas confesso que demorei de concluir esse post por pura preguiça, rsrs). Pois bem, essa tal ferramenta insiste em colocar acento nas minhas ideias, assembleias, odisseias e estreias; em apartar minha antessala, meu antirreflexo e meu antirruído e, ainda por cima, quer trema na linguiça!!!
Procuro um professor de ortografia para computadores. Quem souber de algum, favor deixar recado aqui no blog. Desde já, agradeço.

Hum... surgiu uma dúvida: alguém aí sabe se auto-correção agora é junto ou separado?
Vou ali na página vizinha olhar o acordo e volto já...

Sim, é tempo de Copa!

2010-06-15T13:39:00.004-03:00

Ao contrários dos anteriores, esse ano demorei para entrar em clima de copa. A ficha caiu há poucos dias, mais precisamente, na véspera da cerimônia de abertura. Uma história em três turnos.

Manhã: recebi o e-mail de uma pessoa querida com o link para o clipe da música oficial da copa "Waka, Waka - This Time For Africa". Adorei o clipe. A música é contagiante, o colorido é muito bonito, as cenas selecionadas foram bilhetes para pequenas viagens em minhas memórias de copas do mundo. Sem falar que gosto muito de Shakira. Todas aquelas pessoas - adultos, crianças, homens, mulheres, de etnias diferentes, costumes diferentes - ligadas pelo futebol. Não posso precisar o que senti, mas foi algo tão bom..."Sim, é tempo de Copa".

Tarde: saí de casa rumo ao centro da cidade. No ônibus, circulando pelas ruas do bairro, vi várias ruas enfeitadas; entre um poste e outro, filas e mais filas de bandeirodas verdes e amarelas. Mais adiante, algumas pessoas trabalhando juntas: um homem sobre um escada atava a cordinha com bandeirolas na grade de um sobrado, do lado oposto rua, em outra escada, um rapazinho aguardava a conclusão da tarefa do primeiro para receber a ponta restante e prender em um poste; na calçada, algumas mulheres montavam as cordinhas, auxiliadas por crianças que corriam de um lado a outro agitando as bandeirolas. "Sim, é tempo de Copa".

Noite: chego em casa, e antes de descer do ônibus vi o lustre canarinho tomando metade da rua. Aqui o trabalho também estava em andamento. Sigo em direção à minha casa, e vejo que lá é o centro de operações: minha mãe, meus irmãos e alguns vizinhos granpeando bandeirolas, e outros dois colocando nos postes. Há muito tempo não via os vizinhos reunidos assim, ou talvez nunca tenha visto antes; de qualquer modo, me agradava a cena. Pessoas que apenas se cumprimentavam com um cordial "Bom dia", quando muito, convidavam para as festinhas de aniversário das crianças, ali, juntas, trabalhando para deixar a rua "no clima". Fora minha mãe quem capitaneara: saiu de porta em porta conclamando os vizinhos, organizou a "vaquinha" e distribuiu as tarefas. "Sim, é tempo de Copa!".

Essas três cenas fizeram-me recordar o motivo pelo qual, além do futebol, é claro, eu gosto tanto das Copas: o sentimento de união e proximidade que parece tomar conta do mundo...

Se um viajante numa noite de inverno

2010-06-07T18:28:00.005-03:00

Acabei de ler um livro de Ítalo Calvino cujo título é o mesmo desse post.
O durante e o depois da leitura me fizeram pensar em minha relação com livros, filmes, músicas, pinturas que gosto.
Existem coisas das quais gosto e que quero guardar só para mim, por issso não ouso e nem consigo subtantivá-las e adjetivá-las. Amo porque amo. Reservo-me ao direito de simplesmente dizer que gosto, e só. É como se, ao dizer o por que, deixasse escapar um pouquinho desse sentimento precioso que mantém unidos a obra e eu.
Existem coisas das quais gosto e que a vontade compartilhar o que sinto com e por elas é imensa; não consigo nem quero controlar o fluxo das palavras, deixo fluir. É como se, ao dizer o por que, deixasse escorrer pelos poros e fizesse crescer esse sentimento precioso que não cabe em mim.
As vezes fico muito inquieta com essa mania de ter que ter o que dizer sobre tudo. Penso que nem tudo é para ser dito, nem tudo a gente consegue dizer, nem tudo a gente quer dizer. Na minha vida há espaço para um "não sei o quê", e o livro de Calvino habita esse espaço.
"Se um viajante numa noite de inverno, fora do povoado de Malbork, debruçando-se na borda da costa escarpada, sem temer o vento e a vertigem, olha para baixo onde a sombra se adensa numa rede de linhas que se entrelaçam, numa rede de linhas que se entrecruzam no tapete de folhas iluminadas pela lua ao redor de uma cova vazia, que história espera seu fim lá embaixo?"

Cômoda solidão

2010-05-29T10:22:00.000-03:00

Às vezes fico pensando que é melhor a certeza da solidão do que a esperança da companhia. Esperança às vezes é uma coisa angustiante, conflitante, ansiosa...
Por que as coisas têm que ser tão complicadas? Tão difíceis de serem administradas?
Vou me enterrar na areia de novo.
A solidão como companhia não é tão ruim: não cobra nada, não pede nada; só fica ali, quieta...

A morte do gourmet

2010-01-04T19:19:00.001-03:00

Interessei-me pelo livro ao ver o nome da autora. Já havia lido e gostado de outro escrito de Muriel Barbery, A elegância do ouriço, e, por tabela, deduzi que A morte do gourmet seria bom.

O livro conta a história de um renomadíssimo crítico gastronômico que, à beira da morte, tenta se lembrar de um sabor que marcara a sua vida, um sabor em troca do qual ele daria tudo... Vasculhando sua memória gustativa, o gourmet moribundo proporciona ao leitor uma bela viagem, na qual é possível perceber que existe muito mais coisa do que se comumente imagina entre a língua e o céu da boca... Fiquei encantada com as reminiscências gastronômicas...

Intercalados às lembranças, aparecem relatos de personagens que conviveram com o grande crítico e as relações de amor e ódio – mais ódio que amor, diga-se de passagem – que ele despertou ao longo da vida.

Enfim, o final.

Esperava mais do final...

Ele encontrou o sabor tão procurado e, como não poderia deixar de ser, mais uma viagem gastronômica para o leitor.

Por que eu esperava mais?

Bem, ao concluir minha leitura, fiquei com a sensação de que as narrativas sobre todos os outros alimentos que saboreou pareceram mais ricas, mais complexas, mais belas.... Entretanto, no sabor tão desejado, a narrativa não tem nada de tão especial assim... É como se o livro chegasse ao fim meio sem fôlego... A princípio, não gostei. Mas, agora, ao escrever essas linhas, fico a pensar se isso não é algo de perfeita harmonização entre forma e conteúdo. Explico: para algo aparentemente simples, mas algo que satisfaz plenamente, algo que enche de plenitude, não são necessárias tantas palavras; o sabor basta-se a si mesmo, ao contrário dos outros sabores, nos quais as palavras eram colocadas para preencher algo que faltava – nos sabores – e que elas não preenchiam... Ainda não digo que gostei do fim, muito menos digo se consegui entender... Mas vale a pena ler...

Cuidando de um blog abandonado...

2009-12-25T13:36:00.002-03:00

Este é um recadinho para aqueles que lêm o meu blog (eu sei que pelo menos uma pessoa lê, e me pergunta pelas postagens, rs):
em 2010 tentarei dar mais atenção a este espaço e cuidadar desse blog abandonado, darei a mão e um pouquinho do braço.
Prometo!

Acertando as contas com velhos fantasmas

2009-09-16T18:19:00.006-03:00

Outro dia eu li A dança do universo, livro no qual Marcelo Gleiser apresenta a leitores leigos de que maneira a física contemporânea vê o mundo e os caminhos que ela percorreu antes de vê-lo desse modo (maravilhoso, recomendo!).

A leitura foi um reencontro com velhos fantasmas - sim, eles sempre pareceram de outro mundo - que assombraram minha vida de estudante, no ensino médio, com leis, fórmulas e cálculos intermináveis. Tal reencontro permitiu que, em meu imaginário, personagens como Newton, Lavoisier, Bohr, Einstein, entre outros, perdessem seu caráter espectral e se tornassem gente de carne e osso. Em outras palavras, percebi que as fórmulas matemáticas e os conceitos não “caíram do espaço sideral” – apesar de terem “caído de pára-quedas” sobre mim na escola –, nem vieram do nada; antes são frutos de experiências vividas, advém da curiosidade de pessoas que tentaram compreender o funcionamento do mundo em determinados tempos/espaços. Infelizmente, estas questões não foram exploradas durante as minhas aulas de Física. Se fossem, acredito que ela deixaria de ser um “bicho-papão” e passaria a fazer sentido para mim e meus colegas.

Há beleza em compreender uma fórmula relacionando-a com as inquietações e interrogações de seu criador, relacionando-a com os movimentos e processos dos quais ela é uma consumação. Uma fórmula é uma sistematização lógica de um movimento de curiosidade, especulações, perguntas e até mesmo de angústias. É uma sistematização matemática de um entendimento de funcionamento de mundo.

Ao término da leitura eu estava com muita raiva dos meus professores e de mim. Dos professores por não terem me permitido ver a beleza da física (talvez nem eles soubessem de tal beleza); de mim por não ter aproveitadoa física como mais uma referência para a compreensão do mundo.

Fiz as pazes com a Física. No lugar da aversão à disciplina ficou uma "saudade que eu sinto de tudo que ainda não vi"...

Na bagunça dos arquivos

2009-08-02T08:41:00.004-03:00

Outro dia encontrei um sonêto que fiz na escola (faz é tempo...) no período de aniversário da minha cidade.

Salvador

Salvador, minha cidade querida

Teu ar é cheio de vida

Esplêndida desde que surgiu

Tu és os coração do Brasil

Feliz de quem nasce em teu seio

Triste de quem sai de seus braços

Se longe de ti morre de saudades

Voltará novamente ao seu regaço

Minha Salvador é gloriosa

Dentre as outras, é formosa

Menina faceira e fogosa

Poesia, paixão, boemia

Salvador, capital da Bahia,

Tu és o coração do Brasil

O bunner

2009-07-15T20:44:00.015-03:00

O pôr-do-sol indicava o fim de mais uma jornadada de trabalho. Hora de ir para casa.
Ela estava no ponto de ônibus com o seu companheiro inseparável daquele dia: o bunner. Não era pesado, mas um volume bastante incômodo de transportar, principalmente para quem estava apinhada de livros.

Ficou feliz ao avistar, ao longe, o seu ônibus. Quando ele chegou mais perto, sua felicidade tornou-se dupla; apesar do horário, estava vazio. Passou pelo torniquete e sentou-se.
Em suas mãos, entre os livros que carregava, havia um em especial que estava roubando-lhe atenção desde o dia anterior. Para retomar a sua leitura, era necessário desocupar as mãos, ou seja, acomodar o bunner.

Pelo vidro da janela, percebeu que alguém dentro do ônibus a observava. Era um rapaz. Era bonito. Felicidade tripla. Talvez a produção do dia estivesse dando resultado, e ela iria colher os louros (era um dia daqueles nos quais ela acordara bem disposta e decidida a sair de casa bonita; escolheu roupa e acessários meticulosamente, caprichou na maquiagem. Precisava alimentar o seu ego com alguns olhares e elogios do sexo oposto).

Sim, o bunner. Primeiro tentou acomodá-lo na fenda entre as cadeiras, mas, na primeira parada do ônibus... lá se foi o bunner, deslizando suave entre as fendas e escapando para o chão. O rapaz continuava olhando. Ela acompanhava pelo reflexo na janela.

Segunda tentativa: colocar o bunner deitado no colo. Seria perfeito, se o bunner não fosse comprido de mais a ponto de alcançar o corredor... O rapaz ainda olhava. Ela, ainda acompanhando pelo reflexo, estava meio lisonjeada e meio sem graça. Ele tinha dois livros grossos no colo, uma pasta preta sobre o banco e um livro mais fino nas mãos. Parecia estar estudando. E ela queria ler também.

Mais uma tentativa: acomodar o bunner na fenda entre o canto e a cadeira... Nada feito! Muito estreito... Ela olhava para o livro... mas o bunner...

Resolveu colocá-lo entre as pernas. Como não havia pensado nisso antes?! Agora sim poderia ler. Um parágrafo, uma página, outra página... relaxou... esqueceu-se do bunner... relaxou as pernas... bunner na cabeça!!

Trágico ou cômico? O rapaz ao lado observava tudo. Ela aproveitou a oportunidade para estabelecer algum contato. Olhou para ele e deu o seu melhor sorriso...

Ele arregalou os olhos e não moveu mais nenhum músculo da face. Abaixou a cabeça e retornou à leitura com uma concentração desconcertante. Tão desconcertante que ela ficou desconcertada. E ele não olhou mais.

Ela desistiu do livro. Abriu a bolsa e pegou o ipod. Fone no ouvido, livros no colo e ele, o bunner, confortavelmente acomodado, tendo para si o cuidado das duas mãos que lhe serviram o dia todo.

Egoista?!?!

2009-06-15T20:08:00.004-03:00

Hoje eu estou afim de ler um livro, de escrever bobagens, de ruminar abobrinhas sem ter a menor preocupação de que alguém leia, goste, encontre algum sentido, ou que seja alguma grande contribuição para a humanidade.

Quero escrever apenas porque gosto, porque o som do teclado é uma melodia que faz bem aos meus ouvidos. Quero ler literatura, filosofia, sem ter que me preocupar com o meu currículo lattes, quero ler simplesmente porque quero, sem nenhuma finalidade pragmática, sem nenhum sentido para além disso.

Quero ser egoísta; ler e escrever por mim e para mim. Tô meio cansada de ler para alguma coisa, escrever para alguma coisa...
Chega! Por hoje não!!

Canções pela metade

2009-06-07T21:17:00.002-03:00

Sabe, aquelas nossas canções?

Estão pela metade, assim como eu.

O violão está sem cordas

Esperando que você coloque, afinal, ele é seu.

Se eu gritasse, será que você me ouviria?

Eu podia fazer uma serenata

Com aquele violão sem cordas,

Mas você não me ensinou a tocar,

Não me ensinou a tocar...

Um pouquinho de Castro Alves...

2009-04-24T09:24:00.004-03:00

Os três amores

I

Minh’alma é como a fronte sonhadora
Do louco bardo, que Ferrara chora...
Sou Tasso!... a primavera de teus risos
De minha vida as solidões enflora...
Longe de ti eu bebo os teus perfumes,
Sigo na terra de teu passo os lumes...
— Tu és Eleonora...

II

Meu coração desmaia pensativo,
Cismando em tua rosa predileta.
Sou teu pálido amante vaporoso,
Sou teu Romeu... teu lânguido poeta!...
Sonho-te às vezes virgem... seminua...
Roubo-te um casto beijo à luz da lua...
- E tu és Julieta...

III

Na volúpia das noites andaluzas
O sangue ardente em minhas veias rola...
Sou D. Juan!... Donzelas amorosas,
Vós conheceis-me os trenos na viola!
Sobre o leito do amor teu seio brilha
Eu morro, se desfaço-te a mantilha
Tu és — Júlia, a Espanhola!...

Na bagunça dos arquivos...

2009-04-09T23:31:00.004-03:00

Arrumando as minhas pastas/arquivos no computador (ou tentando arrumar, rs), encontrei um poeminha de um tempo em que já fui mais romântica...

Amo-te

Amo-te, em silêncio.

No cuidado velado,

No carinho delicado,

No verso dedicado.

Amo-te, sempre.

No som do vento a assobiar,

Nas noites sem luar,

Ao ver o sol beijar o mar.

Amo-te, bem baixinho.

No bilhete não enviado,

No olhar envergonhado,

No sorriso acanhado.

Amo-te, do meu jeito.

No caminhar errante,

Na dor dilacerante,

Na alegria de um instante.

Amo-te, por inteiro.

No beijo não dado,

No abraço adiado,

No afago desejado.

Amo-te, em segredo.

Na alegria por te ver,

Na dor de não te ter,

Na insistência em te querer.

Parte 3

2009-02-24T19:12:00.005-03:00

Jogando conversa -
ou a moça, o romântico, o introspectivo e o fazendeiro

- Adorei o poema, mas... só você mesmo! Disse a moça, rindo e bebericando o vinho.

O romântico deu voz à interrogação estampada em sua testa.

- Por que dizes isto?

- Você é a única pessoa que eu conheço capaz de usar um objeto insignificante para fazer uma declaração de amor.

Ambos riram.

- Mas, agora, ele perdeu a insignificância. Tornou-se um elo que me une à minha amada.

- E o que ela achou do poema? Perguntou a moça, curiosamente.

- Não sei, senhorita.

- Não sabe?! Como assim? Ela não disse nada?

O romântico ajeitou-se na espreguiçadeira, contemplou a taça de vinho que tinha nas mãos, e respondeu, sem tirar os olhos da taça.

- Como poderia dizer, se não o leu?

A curiosidade da moça cedeu lugar a um leve desapontamento. O romântico prosseguiu.

- Não lho dei.

O desapontamento da moça tornou-se mais denso.

- Não? Qualquer mulher ficaria lisonjeada com aqueles versos.

- Decerto que sim... Talvez, algum dia, recitá-lo-ei à beira da marquise do quarto de dormir. Então poderei ouvir o que ela tem a dizer sobre o poema ou correr de um banho frio.

A moça olhava atentamente para o romântico.

- E por que não o fazes?

- E por que haveria de fazê-lo?

- Ainda que não lhe corresponda o afeto, ela gostará do poema. Além do mais, para quê um poema dedicado, se a musa não irá conhecê-lo?

O romântico levantou-se; pegou o chapéu sobre o piano. Entregou a taça vazia à moça e beijou-lhe a mão.

- Ao poema basta ser poema. A mim, me basta exprimir com intensidade o que sinto.

Pôs o chapéu na cabeça, e saiu.

A moça ficou imóvel por alguns instantes, pensando. Pela janela, viu o romântico cruzar o portão e ganhar a rua. Percorreu a sala com os olhos, até pousá-los no rolinho de papel. Ela pôs a taça a um canto e pegou o rolinho. Leu o poema mais uma vez.

A coleção de pedras e rolinhos estava aumentando.

Parte 2

2009-01-25T18:08:00.006-03:00

Jogando conversa -
ou a moça, o romântico, o introspectivo e o fazendeiro

Sim. Em um dia a moça resolveu juntar os três. No outro, como metamorfose ambulante que era, titubeou... mudou de idéia. Olhando para o teto, riu de si mesma. Pensando alto, se perguntava: “Juntar os três? Por quê? Para quê?”. Tentava recordar que fios de pensamento a levaram a cogitar tal encontro, mas a memória lhe deixara na mão. Talvez não fosse problema da memória, talvez a idéia tivesse simplesmente surgido, e pronto! Mas, agora, ela procurava razões para promover o encontro; e não as via. Muito pelo contrário.

Seria uma mistura interessante? E para quê misturar? Não lhe era suficiente ter os três, um de cada vez? Seriam o fazendeiro, o romântico e o introspectivo conhecidos entre si? E se fossem? E se houvessem desafetos antigos entre eles? Que reunião inoportuna...

Um estalo! Alguma coisa havia caído no chão. A moça levantou-se e foi verificar. O barulho parecia ter vindo da varanda.

E fora mesmo na varanda o barulho. No chão, havia uma pedra atada, por um laço de fita, a um rolinho de papel. Curiosidade em saber quem arremessara ou mandara arremessar a pedra, ela não tinha. Nem precisava abrir para saber de quem se tratava. A curiosidade estava em saber o que o romântico havia escrito desta vez...

Parte 1

2008-12-02T11:40:00.011-03:00

Jogando conversa -
ou a moça, o romântico, o introspectivo e o fazendeiro

Esta é uma história com quatro personagens: a moça, o romântico, o introspectivo e o fazendeiro.

A moça era amiga dos três; mas se os três eram amigo entre si, a moça não sabia. O que os quatro tinham em comum: as palavras.
A moça adorava conversar com os três.

Às vezes trocava palavras com o romântico, e ficava toda derretida quando este lhe dedicava algum verso.
Outras vezes, ficava horas a fio com o introspectivo, viajando pelo interior de si. No começo, não entendia nada... Hoje já consegue entender algumas coisas... E mesmo não entendendo tudo sobre o que ele diz e sobre si mesma, a moça adorava estar com ele.
Em outras vezes, eram dedos, mãos de prosa com o fazendeiro. Conversavam sobre a vida, sobre o amor, sobre o cotidiano, sobre tanta coisa! A moça se sentia uma menina curiosa sempre que proseava com o fazendeiro.
Um dia, a moça resolveu juntar os três: o romântico, o introspectivo e o fazendeiro...

Tic-tac

2008-11-18T14:59:00.003-03:00

Tempo-tic, tempo-tac

Tempo, tempo, tic-tac

A flor se abriu, a menina levou.

O fruto caiu, a planta murchou.

O sol surgiu, e o horizonte tragou.

A noite subiu, e a lua assentou.

Tempo-tic, tempo-tac

Tempo, tempo, tic-tac

Do fogo de outrora, a brasa ficou.

A cinza de agora, o vento levou.

Adiante chora, aqui cantou.

O pranto foi embora, o riso voltou.

Tempo-tic, tempo-tac

Tempo, tempo, tic-tac

Na ida neném, na volta criança.

Hoje alguém, amanhã lembrança.

O que era já foi, o que é já vai indo.

O que virá será já, logo vem seguindo.

Misterioso cavaleiro

2008-11-07T01:24:00.003-03:00

Meu misterioso cavaleiro

Em teu cavalgar errante

Levai-me contigo, no lombo

Do teu cavalo Rocinante

Recostada em teu peito, seguirei

A vibrar com cada intento

E com alegria, beijar-te-ei ao vê-lo

Derrotar os moinhos de vento

As gotas da aurora virão nos despertar

O matiz vermelho do horizonte

Pintará os labirintos do nosso caminhar

E após cada aventura e desatino

Ao fim e ao cabo de todo dia vivido

O leito de amar será nosso destino

Banho de vento

2008-10-19T18:22:00.006-03:00

Ela estava chateada. Andando com pressa. Pisando duro. Irritada. Ele sabia que isso a aborrecia muito... Aquele riso deliciosamente maldoso no canto da boca... Parecia ser proposital. Ela continuava caminhando. O rosto fechado. A expressão zangada. Para que insistir naquilo?

O tempo prometia chuva.

Rua deserta. Tempo nublado. Apenas os carros passavam extravasando as potências contidas pelos engarrafamentos de segunda à sexta. “Hoje é domingo - lembrou-se”.

Ainda estava longe, quando viu que o semáforo acabara de fechar. Não daria tempo. Uma longa espera até ele fechar de novo. Na rua deserta, pairava um leve clima de solidão e medo.

Sentiu o ar mais úmido. E o ar úmido pôs-se em movimento, chacoalhando as folhas dos arbustos ao longo da avenida. Não sentiu frio. Um arrepio gostoso percorreu-lhe o corpo.

O balanço do vento arrebatou dos arbustos algumas folhas meio secas, ansiosas por voar. E ela viu-se submersa, mergulhada nas minúsculas folhas que envolviam seu corpo, que roçavam seu rosto... Que encantavam seus olhos, brincando de rodopio com o vento, bailando no ar. E o vento quis trazer também consigo delicadas gotículas de chuva...

Estava totalmente envolvida, entre folhas, gotículas e vento... Que vontade de abrir os braços e voar! Que vontade de abrir os braços e sorrir! Quanto receio de parecer louca! Aos pouquinhos, a vontade de ser trespassada pelo vento foi vencendo o pudor de parecer louca, e ela, bem devagarzinho, abriu os braços e sorriu...

Lamentou a calça jeans. Desejou um vestido leve e solto que lhe permitisse sentir o frescor do vento em suas pernas. Agradeceu ao tempo por lhe ter dado um presente de outono em pleno verão.

Pulsante

2008-10-09T06:43:00.003-03:00

Pulsante de amor e emoção

Por vezes doído e dilacerado

Segue meu pobre coração

Entre as vias do amar e ser amado

Menina

2008-10-04T14:57:00.003-03:00

Menina de olhos azuis,

Por que choras tanto?

Ainda não encontraste

Maneira de calar teu pranto?

Choras porque o colibri,

Que trouxe no canto a melodia do amor,

Te deixou?

Ou será que a pomba, de plumagem branca,

Que trouxe no bico as rosas de tua vida

Bateu asas e voou?

Menina de olhos azuis,

Pare de chorar!

Não percebes que assim

Teus lindos olhos irão se afogar?

Não chores nunca mais!

Oh menina de olhos azuis!

Pois, se os seus olhos se afogarem,

Nem o colibri cantor,

Nem a pomba de plumagem branca

Poderão salvá-los.

E se isto acontecer,

Oh, menina de olhos azuis!

Eu nunca mais poderei contemplá-los.

Repartindo

2008-10-02T07:27:00.004-03:00

Maria

Onde vais à tardezinha,
Mucama tão bonitinha,
Morena flor do sertão?
A grama um beijo te furta
Por baixo da saia curta,
Que a perna te esconde em vão...

Mimosa flor das escravas!
O bando das rolas bravas
Voou com medo de ti!...
Levas hoje algum segredo...
Pois te voltaste com medo
Ao grito do bem-te-vi!

Serão amores deveras?
Ah! Quem dessas primaveras
Pudesse a flor apanhar!
E contigo, ao tom d’aragem,
Sonhar na rede selvagem...
À sombra do azul palmar!

Bem feliz quem na viola
Te ouvisse a moda espanhola
Da lua ao frouxo clarão...
Com a luz dos astros — por círios,
Por leito — um leito de lírios...
E por tenda — a solidão!

Castro Alves

Quando sei que estou apaixonada

2008-09-27T09:11:00.001-03:00

Quando a vida se torna mais colorida.

Quando o cansaço é vencido pela simples lembrança de alguém a quem se quer bem.

Quando o pôr-do-sol não é apenas mais um entre muitos.

Quando tenho vontade de dançar na chuva, de pular feito criança.

Quando falo com as paredes.

Quando o vento penteia meus cabelos e a brisa acaricia meu rosto.

Quando me pego rindo sozinha por algo que eu disse, ou não disse; por algo que fiz ou deixei de fazer.

A alma flutua. O corpo não anda, baila leve.

Os meus pés? Não caminham, deslizam.

O caminhar é todo de passos de um bolero dançado nas nuvens.

Os sentidos são aprimorados: o som tem cheiro, o gosto tem cor, o cheiro tem textura, o tato é audível... E eu, ainda tonta com essa tessitura, aprendo a enxergar o mundo com outros sons...

O corpo não obedece, a coordenação desaparece. Todos os sistemas – do ósseo ao nervoso – elegem como seu senhor esse a quem eu quero bem. Na presença, estremece. Na ausência, a menor recordação é o dispositivo que aciona um sorriso largo que custa em querer deixar o rosto. Reações químicas, conseqüências físicas, sintomas do estrado febril, frenético da alma.

Qualquer música faz recordar. Todas – todas mesmo – têm alguma coisa a ver, dizem um pouquinho da minha história.

A ânsia do encontro... o medo de olhar... a curiosidade em saber se existe um pouquinho de mim dentro de você.

Cacos de tempo

2008-09-26T08:39:00.001-03:00

Estilhaços pontiagudos,

Engrenagens desengrenadas,

Frações esparramadas.

O laço frouxo se desfez.

O tempo deslizou.

Beijou o chão.

Desnudou-me.

Ponteiros não apontam.

Pontas soltas,

Sem eixo, sem nexo.

E já não há...

Não há compasso,

Não há sem passo:

Aqui o tempo não passa, jaz.